desarraigados de la tierra,

anclados en conceptos

que cambian. Y nunca son

lo que parecieran.

Sobre la fina hierba,

la vida y los copos muertos.

En su quietud esperan

con los brazos abiertos

que la naturaleza lance

otra diatriba.

Bailando en su caída

el blanco llega al alcance

de mis manos.

Liviano, parco, indiferente,

borra el rastro de la escasez.

Y todo, nada, yo

soy el liviano adagio

de la ingravidez.